©Joerg Schaffelhofer, Lyrik und Prosa
gehen wir spazieren
sagst oder
fragst du
und wir gehen
längs am alten kanal
du erzählst mir was
von dir oder mir
oder uns und ich meine
lass mich nicht lügen
damals ging’s doch noch
mit uns beiden
wir schauten uns
in die augen
und da war dann
immer noch
irgendwie was
von meinem lieblingsbahnhof
fahren keine züge und
keiner kommt an
jetzt im herbst
plätschert stetig regen
auf den alten bahnsteig
bald werden schneetreiben
und eiskalte winde über
die gleise fegen
vielleicht stehe ich im
nächsten frühjahr noch hier
in der sonne
und
voller erinnerungen
du glaubst
mit dem nächsten zug
beginnt dein neues leben
lässt den fetten koffer
am bahnsteig stehen
im nachtabteil
wächst dir ein tagebart
und als du endlich aussteigst
geht diese schöne frau
an dir vorbei
und ihr duft erinnert dich
an was und so
stehst du da
an der bahnsteigkante
jemand schreit jesus
keiner schaut hin
jeder wartet
vielleicht
ist doch was dran
ich halte fest:
blauer himmel in azur
wolkenlos
die frauen
luftig gekleidet
in den straßen
das aroma von kaffee
und freundlichen worten
unbeachtet am kiosk
die zeitung von
heute
längst vergilbt
du und ich und ein foto
aus unseren tagen
morgen ist abgestimmt
vermessen und passend gemacht
wir haben
ein gutes gefühl
dieses grinsen
in deinem gesicht
ich habe es immer geliebt
du wirst mich küssen
und lächeln
aber was weiß ich
sei doch still
denkt sie manchmal
wenn er versucht
etwas zu sagen
es immer wieder tut
sie weiß ja
er kann nicht mehr sprechen
und es tut ihr weh
ihn wieder und wieder
um ruhe zu bitten
Der Reisende eilt durch die Altstadt, hält an, schaut sich um. Mitten auf der Gasse steht er, die Leute gehen um ihn herum. Einige schimpfen, andere sehen genauer hin und blicken in das verzweifelte Gesicht eines Fremden, bleich wie der Tod. Er, der Reisende, müsste sich sputen. Doch wohin?
Er will reisen, doch wo ist der Bahnhof? Läuft geradeaus, überholt die anderen Passanten. Sein Koffer kommt ihm mit jedem Meter leichter vor. Bald ist es geschafft! Da hört er hinter sich die Stimme. Und Schritte, die ihn verfolgen. Er mag laufen, so schnell er kann, er wird nicht entkommen. Der Koffer wird immer schwerer. Er läuft, atemlos, dann stoppt er und dreht sich um.
„Wohin?“, fragt sein Vater.
„Zum nächsten Zug!“, antwortet er, und der schwere Koffer rutscht ihm aus der Hand, fällt auf die Gasse.
„Mein Zug!“, fleht er. Der Koffer springt auf und unzählige Uhren liegen auf der Straße. Die Umstehenden greifen sofort danach. Der Reisende schaut zu, wie seine Zeiten davonlaufen.
Da schlägt die Kirchturmuhr Mitternacht. Er lässt den Koffer liegen, rappelt sich auf und eilt davon.
„Gute Reise!“, ruft ihm sein Vater nach.
Und der Reisende kennt den Weg.
er grüßt mich nachts
augenzwinkernd im treppenhaus
der verstorbene nachbar
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